Quando a noite chegasse ao fim

Quando a noite chegasse ao fim

quando eu me levantasse e aceitasse

sem raiva, que tinha perdido:

que não podia salvar-me inventando uma pele

para o personagem e

entrando nele sem mais nem menos

esquecer as ansiedades do verso

que não tenho já que prender em palavras.

Minha vontade me impôs uma disciplina precisa.

Acordo depois da meia-noite, sem saber,

coberto de uma suadeira de angústia.

Lá fora o vento sopra furioso

e o céu está estrelado. 

Desço até a ponta do terraço.

Engulo, na cozinha, um copo de vinho tinto.

Percebo uma dificuldade

a que nenhuma ação precisa

responde: se sofro a consequência de um erro.

É a situação do remorso.

Mas a transparência não resolveria nada

se não levasse a existência à intensidade do riso.

No riso o êxtase é solto, imanente.

O riso do êxtase não ri,

mas abre infinitamente.

A transparência é atravessada pela flecha do riso

saída de uma mortal ausência.

O amor pela flecha e o desembaraço

que nasce de um sentimento de triunfo, 

quando só fosse possível manter o persoangem

num momento qualquer da noite

murmurando consigo mesmo e

cumprindo palavras e atos noturnos.

Ia ficar ali, próximo apenas para meu ouvido.

Determinados atos, cruzando previstas quinas,

tocando numa planta ou numa grade

para que o futuro seja tão irrevogável como o passado.

Agora hajo dessa maneira

para que o acontecimento que desejo

outra coisa não seja que o termo final de uma série.

Depois, saio para caminhar pela rua.

Certo de que este episódio será,

durante certo tempo, uma anedota.

K.M.